Cuentos de un mundo descosido

Cuentos de cuya autoría soy culpable

La escritora: entrevista

Ese día sería distinto, sonrió para sus adentros, Serena. Vendrían dos periodistas, Luis Mayol y Jorge Dávila. Por primera vez en mucho tiempo, Eva daría una entrevista para la televisión. Eso sí, sin salir de su casa.
Serena hizo pasar a los dos hombres y al camarógrafo. Una vez preparado todo, le avisó a Eva y esta salió, mal vestida y enojada, como siempre.
Saludó a los tres hombres y se fue a sentar en su sofá favorito. Los periodistas se sentaron también y el mayor, Jorge, sugirió comenzar la entrevista sin encender todavía la cámara, como para romper el hielo.
— No tengo tanto tiempo — dijo la anciana— prenda de una vez la maldita cámara y edite lo que no le guste, como siempre hacen.
Jorge se encogió de hombros y le hizo una seña al camarógrafo.
Luego , fue Luis el que hizo la primera pregunta:
— Hablenos de su infancia ¿Nació en Entre Ríos, verdad?
Eva lo fulminó con la mirada:
— No tengo ni tiempo ni ganas para recordar dónde nací o lo que sucedió en mi infancia. Si quiere saberlo léalo en Wikipedia. Ahí encontrará todo.
Luis palideció y se quedó mudo. Jorge aprovechó para intervenir:
— Se dice que ha firmado un contrato con una editorial para escribir lo que usted llamó “su último libro” ¿De qué tratará el libro?
Eva lo miró fijamente unos instantes. Luego contestó:
— Será una conclusión para varias de mis historias previas. No sé si le gustará a mis lectores, pero me pareció que muchas de esas historias necesitaban un final. Y que mejor que tu último libro para cerrar todo y dejarlo bien atadito ¿No?
— Eso es bastante ambiguo ¿Por qué insiste con qué es su último libro?¿piensa retirarse?
— Porque me estoy muriendo. A mi edad eso es previsible…aunque debo decir que no me acostumbro a la idea — dijo sencillamente, Eva.
Jorge no supo que decir. Luis volvió a la carga:
— Sus libros abordan siempre dos temas fundamentales de la literatura: el amor y la muerte. De la muerte no se escapa nadie, pero ¿Alguna vez estuvo enamorada?
Eva se rió a carcajadas antes de responder:
—De ti, primor…naaa, en serio ¿En qué escuela estudiaste? ¿Cómo se te ocurre preguntar algo tan estúpido? No creo que hayas leído no ya mis libros, sino ningún otro libro en tu vida…
Luis carraspeó:
— no me gusta leer, es muy aburrido. Y no creo que me esté perdiendo de nada— agregó, desafiante.
La anciana lo miró con desprecio:
— Claro que no , la ignorancia es atrevida. Choca con todo y nunca se arrepiente de nada. Y es soberbia, también…
— Muchos dicen eso de usted— comentó Jorge.
Eva se encogió de hombros:
— Los envidiosos crecen hasta debajo de las piedras…
— No toda crítica proviene de la envidia— dijo Luis— no sea tan pretenciosa.
— Mejor hablemos de su último libro — insistió Jorge— ¿nos puede adelantar algo más?
Eva asintió. Durante media hora estuvo relatando detalles que , sin revelar toda la trama , servían para orientarse sobre cómo iría la historia.
La entrevista terminó amablemente y Eva se despidió de los periodistas con una sonrisa. Cuando los tres hombres se fueron, Serena respiró aliviada. Recién en ese momento se dio cuenta de lo nerviosa que había estado.
Eva le pidió una manzana y Serena se la trajo. Iba a retirarse cuando recordó algo:
— ¿Por qué le molestó tanto la pregunta de Mayol sobre el amor? No le costaba nada responder. Es la clase de pregunta que la gente adora.
La anciana la miró, desdeñosa:
— Es un lugar común, querida… gastado como mi ropa. Pero si lo que en verdad quiere saber es la respuesta a la pregunta de Mayol, se la daré. Todos cometemos errores alguna vez en la vida. Y el amor es como la varicela, nadie llega a viejo sin tenerla.
— Ya hay vacunas, señorita.
— Contra la varicela, sí. Contra el amor, me temo que no.
— Debe haberle pasado algo muy triste para que esté tan resentida…
— Lo triste es enamorarse, niña, cuide que nunca le pase. Le diría que lo que tiene de bueno es que finalmente se cura, pero no es así. El amor es como la varicela, crees que te has curado, pero el virus sigue adentro tuyo de por vida, y si tienes mala suerte, despierta cada tanto para causarte un dolor terrible.
Serena rió, nerviosa:
—¡Pero si yo estoy enamorada! Amo a mi esposo. Y él me ama.
— ¿Son felices?
—¡muy felices!— dijo Serena—. Sé que siempre contaré con él, y que él siempre cuenta conmigo.
— Eso querida, es comodidad. No amor. Y me alegro que la haya alcanzado. La comodidad no es poética, ni literaria, pero es mil veces mejor que el amor. Ojalá lo entendiesen los jovenzuelos y no tan jovenzuelos que arriesgan su vida por una pasión efímera.
Serena sacudió la cabeza, desalentada.
— Vete, no me distraigas— le recriminó la anciana— Debo escribir.
Serena se fue. La música de Beethoven inundó el lugar. Eva amaba a Beethoven. Su música le parecía perfecta…
Mientras trataba con desesperación de terminar el capítulo que estaba escribiendo, se dio cuenta que el apuro la hacía cometer errores. No tenía tiempo, esa era la sensación …no tenía tiempo y debía terminar el libro a toda costa. Era su legado, un último regalo a sus queridos lectores.

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7 comentarios

  1. ¡Qué intriga! Me pregunto hacia dónde irá la historia…

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    • No muy lejos me temo.

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