Cuentos de un mundo descosido

Cuentos de cuya autoría soy culpable

Sangre

El hombre se muere sin remedio, y no de cualquier modo. Asesinado, sin piedad y sin lugar a dudas. Tan seguros están sus asesinos de su muerte, que lo dejan ir sin perseguirlo, ni rematarlo.

Sangra por todas sus heridas, y desesperado, trata de detener la hemorragia. Consternado, piensa que ensuciará la vereda con su sangre, él, que solía ser tan pulcro…

Camina entre la multitud y pide ayuda. La gente lo ignora. Una mujer obesa lo mira con desprecio, y murmura “lo tiene merecido”. Luego sigue su camino.

La Ciudad entera lo desdeña. Ciega, sorda y muda (al menos cuando le conviene), la Ciudad lo deja morir.

El hombre se tambalea. Su vista se nubla. Nadie lo mira,o más bien, casi nadie. Una niña lo contempla azorada . Una lágrima inexplicable rueda por su mejilla.

Y entonces, el hombre se olvida de su propia desgracia. Trata de tranquilizarla y decirle que todo estará bien, pero se le acaba la vida.

La niña, que se llama Nadia, sigue llorando en silencio, mientras la gente pasa esquivando el cadáver…

La Ciudad no perdona. Romper sus reglas se paga con la vida. Ser inocente es tan difícil…

La Ciudad no duerme, pero espera el día que alguien la despierte…

Nadia llora. Nadie sabe si lo hace por el muerto, o por ella misma.

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1 comentario

  1. Leí la entrada (fantástica como acostumbras) e inmediatamente me acordé de estas líneas de “Aquellos soldaditos de plomo” de Víctor Heredia: “…sangre de entonces, sangre vertida, / toda mi niñez vencida…”

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